Autor: Diego Ávalos

Archivo N° B378.77D26-92.c
Título: Manifiesto Del Transhumanismo Radical
Descripción: (vacío)
Carácter: Público
Fecha: Aproximadamente Noveno Plenilunio/829o-AC
Observaciones: “Si hay un Dios, ¿cómo soportar no serlo?” Marques de Sade

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He aquí un pequeño secreto: Si tuviera en mi poder una máquina del tiempo lo primero que haría sería visitar a mi abuelo cuando no era más que un baboso infante y, aprovechando la ocasión, le volaría sus sesos. Splash. Con el plutonio de sobra retrocedería mucho más aún, antes de los rascacielos, las naves de esclavos y las pinturas rupestres, hasta encontrarme en una tierra salvaje e indómita con la intención de romperle las rodillas a cualquier simio lo suficientemente idiota cómo para pararse en dos patas.

Axioma: El tiempo para las medidas preventivas se ha acabado.

Acéptalo, estás a un millón de años luz de tu verdadero potencial. Todo a tu alrededor está meticulosamente diseñado para retrasarte. La concentración es imposible. La mediocridad es la regla. ¿Cuándo fue la última vez que te sentiste en la cúspide de tus capacidades? ¿Acaso fue cuando terminaste la decimonovena temporada de La Serie Donde Nadie Es Quien Aparenta o cuando compraste un hermoso televisor de nueve millones de pulgadas con un 90% de descuento?

Mírate al espejo y dime qué es lo que ves. Sea lo que sea te apuesto mi vida que no es la persona más hermosa de este reino. Ellos se aseguran de que así sea. Las revistas están llenas de personas con cinturas imposibles viviendo en mansiones del porte de una galaxia. La radio vomita hermosos cantos de sirenas que te llevan a ahogarte en ilusiones de un futuro imposible. Y tú ahí, tic-tac, tic-tac, agonizando. Viviendo tu mísera existencia en cuotas de plazo contado.

Si vives en el campo eres un subnormal, si vives en la ciudad eres un sobrecargado. Conclusión: A Ellos no les importa tu salud. Ponen calaveras gigantes en las cajas de los cigarrillos, mientras que el pan carece de la imagen de un obeso con problemas de digestión. Te protegen haciendo una guerra destinada al fracaso, financiada con tu dinero, en contra de las “drogas”, un espectáculo adaptado de las populares quemas de brujas de la Edad Media.

Cierra tus ojos y acuérdate de tus primeros años en el colegio. Ahí estás, sentado, con la prohibición total de moverte, hablar o pensar, mientras algún imbécil que, según sus propias palabras, ama a los niños dibuja cuadrados y círculos en el pizarrón. Como si no fueras a reconocerlos si no te los enseñaran. Como si decir mi mamá me mima fuera la piedra roseta del lenguaje. Como si ponerte uniforme y humillarte de vez en cuando sea el camino al Nirvana.

A la mierda.

Yo solamente soy un síntoma de una enfermedad mayor. Una metástasis incontrolable de algún infinitesimal rincón de la galaxia con delirios mesiánicos. La plaga tiene que ser erradicada lo antes posible, por el bien de la sanidad global. Nuestros cuerpos son el campo de batalla. El futuro es nuestro trofeo.

Insértenme un chip en mi cabeza. Aumenten mi rango de visión con un injerto ocular. Hagan mi piel resistente a los omnipresentes rayos ultravioletas. Hecho: La evolución es instantánea cuando la maneja un cirujano calificado.

No pretendo que juguemos a ser Dios.

Pretendo que SEAMOS Dioses.

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